aaah, ces soirées NS. je dis NS et des gens voient un homme petit, plus petit que sa femme, avec un meilleur ami même pas bankable pour faire du jogging (enfin, en froid avec, là), un autre ami roux et fou (roufou est un mot possiblement à mettre sur le marché), une amie à gros sourcils très noirs très raide. les gens vont n'importe où dans leur tête, non? NS, L'AUTRE NS. je conseille à la terre de vivre les blagues de sinclair & la pertinence très "expressionnisme allemand" de lio (lisez le blog de kevin moulback et puis c'est tout) sous l'emprise d'un état alcoolique. la définition de la soirée était d'ailleurs : "c'est vraiment l'injustice née que boire puisse se transformer en maladie du foie", quand on voit à quel point une rochefort à 9,2° (oui, la belge attitude est toujours in me) peut vous détendre une femme, vous la faire douce, pas stressée, même pas cap' d'aligner un concept psycho-socio-mords-moi-donc-le-noeud-après-toi-je-n'en-ferais-rien.

là c'est jeudi, j'ai décidé que je ne travaillais pas. j'ai décidé que mon prochain jour d'intense adrénaline serait dimanche: avec moi aux urnes, à l'isoloir, ma formidable empathie, ma petite ceinture rouge à sonder. il n'y a aucune image capable de dire à quel point la poloche m'excite (un peu comme un arrivage conséquent de robes à fleurs pas cruches chez les suédois, mais un peu autrement aussi). quelle fille old school sur ce coup. mais tu ne peux pas avoir passé tes années collège à chier des plans de sauvetage sur la comète de la gauche (à l'époque on disait le PS, mais pas comme un oubli au bas d'une lettre) et à placarder des affiches avec le nez busqué de le pensec sur les murs de Ta Petite Ville sans avoir comme ton vieux coeur qui bat, là, dans Ta Grande Ville Avec L'Assent.

les dimanches de scrutin, c'est des pizzas tard, tes copains qui explosent ton forfait, les vieux photographes que tu aimes et qui ont vu passer les siècles au-dessus des urnes, les frissons, les déceptions, les envolées, le mauvais champ', tes copains avec leurs papiers à gratter un peu bourré, à l'arrache, à trois minutes du bouclage, ce grand cirque, pour rien, dans ton coin, ce grand rien qui devient tout d'un coup absolument tout.

ma fashion week à moi. sans margiela, sans prada, sans rodarte.

toi avec tes converse, eux avec leurs truc trois pièces. et puis quoi, au milieu? tu n'es pas encore assez vieille pour le dire. tu ne sais pas, tu dis des fois la haine et des fois la vengeance et des fois quelque chose de plus tendre et quelque fois encore quelque chose de beaucoup moins sérieux -un match, baltard, je sais pas. quelque chose qui est comme les défilés pour garance & géraldine: un monde petit et plein à décortiquer comme une noix sur le coin de la table.

je promets aucune image, faut pas déconner: ces gens-là ne sont pas hyper street style ;).

http://www.myspace.com/whiterabbits