piapias

dans la vie d'un marseillais, il y a plusieurs constantes : les soirs de matches où tu entends en stéréo la rumeur du vélodrome par ta fenêtre & ton mari/tes potes qui brament leur bière dans le salon, la terrasse de richard caramanolis, la virée aux goudes, le brunch au kebab de mido le dimanche sur le cours ju', la rue st-fé', la fiesta des suds. si tu es un vrai marseillais (= si tu as vécu assez longtemps ici pour ne plus pouvoir être arnaqué par les taxis de st-charles : pisk, prends-le comme une spéciale dédicace), il y a un moment où tout ça, tu le balaies, où tout ça, tu prends ton air blasé-pincé pour dire que tu en as épuisé tous les charmes, et qu'on ne t'y reprendra plus, si j'mens j'vais allumer un cierge à notre-dame.

ce qui veut dire bien sûr qu'on t'y reprendra.

ça fait partie du jeu. et puis la mauvaise foi, ça a dû être inventé sur la canebière.

mais cette année, c'est différent. cette année, c'est la première fois que je n'y suis pas. à la fiesta.

enfin presque pas, enfin juste en coup de vent pour dire salut aux copains à bonnes tronches, avec du fada orange dans mon gobelet because mon état, tu vois. et ça m'fait tout drôle. et ça m'fait un truc comme un petit coup de, j'sais pas? j'allais dire vieux, de pas me jeter totalement dans cet endroit où si tu perds tes amis dans la foule, c'est pas grave parce tu vas en retrouver dix autres. cet endroit avec ses plans comme mettre à sec le bar VIP du conseil général (les pastis du ps des bouches du rhône, ça te déchire ton petit gauchiste). cet endroit avec ses containers, sa bodega, ses cabarets, ses beaux garçons, ses expos où on est toujours archi bourrés donc bien sûr on comprend rien mais du coup c'est beaucoup plus drôle. cet endroit avec les nans fromage du o'pakistan qu'il faut attendre douze heures dans une file où tout le monde finit par taper la discute et puis manger froid. cet endroit où tu as fait des concours de beuverie au: rhum, vin, pastis, pastis. cet endroit avec les filles brésiliennes qu'on n'a jamais su si en fait elles venaient pas du rove ou alors de charleville mézières. cet endroit où tu as vu rachid taha tellement déchiré que le public lui jetait des meubles (des bancs) et c'était drôle. cet endroit avec la salle des canapés où on se dit toujours qu'on ira se poser, sauf qu'en fait non, vu qu'on est toujours en train de courir dans tous les sens, de sauter dans les bras des gens, de leur dire des trucs extrêmes comme "j'osais pas te le dire mais je te trouve super bath". cet endroit où tu vois tes collègues vomir par terre ou bien rouler des pelles à n'importe qui ou bien les deux et après c'est 9h et ils sont dans l'open space avec toi et c'est un an de radio moquette qui redémarre aussi sec. cet endroit où "merde, t'as vu un concert, toi, ce soir?" parce qu'en fait non, one more time, parce qu'on était trop occupés à dire n'importe quoi quelque part, avec des gens qu'on ne retrouve parfois que là, d'année en année et donc flûtio, la musique c'est encore loupé, mais on s'en fout parce que c'était encore ayo ;). le froid du petit matin. le petit bar de routiers toujours ouvert en face, sous la passerelle de l'A55.  

vieillir ce sera pas choper des rides. ce sera peut-être ne plus aimer se perdre dans la nuit foutraque.

mais est-ce qu'on peut être une maman et traîner dehors encore comme un sale petit matou de gouttière?

ce sera notre petite question du soir, bonsoir.

http://www.myspace.com/thewhigs

photo: pirlouiiit.

ps: sinon je suis hyper déçue que personne soit impressionné par le mari de christine lagarde. c'est quand même dégueulasse si le libéralisme n'excite plus personne, merde, tiens.

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